| Текст: | 200-летию Ф. И.Тютчева посвящается…
Его стихи не так просты: Они – и взлет, и дерзость, что ли, В них стыд осенней наготы, И умиления, и боли. А сам и легок, и ленив, Непритязательно беспечен, И вдруг сквозь паузу – прорыв! – И вновь божественно отмечен… Обычно уходил в стихи От жизни, от пошлости и быта, Вдыхая письма, как духи, Язык России позабытой. Он, зная много языков, Свою поэзию по-русски Хранил в душе как дальний зов, Гася издержки и нагрузки. Стихи – спасительная нить: Открыть всю суть, стихом играя, С ниспроверженьем утвердить И заглянуть – что там, у края? То остроумен и болтун, То он трагически задумчив, А в сердце, в чувствах – столько дум: Один – поэт-философ Тютчев!.. Он, даже не желая, мог Любить убийственно порою, Где и пролог, и эпилог, И золотое роковое… …Твой каждый стих – Девятый вал: Он охлаждает озареньем. О, если б ты меня позвал В твои поющие деревья!.. 3 марта 2003г. |