Только Тьма и прохладное дуновение ветра. Здесь нет ни одного луча иного оттенка, здесь нет, и никогда не было теплого мгновения. Здесь, в Пустоте. Здесь, куда попадают тысячи и миллионы, нередко забывая путь обратно. Хотя, кому-то удаётся и выкарабкаться.
Он попал сюда пятнадцать лет назад, ещё не понимая, что это за место. Тогда он, как и ныне, не видел вокруг себя ничего, кроме сжатой Тьмы, не слышал ничего, кроме давящей тишины. Но за то время, пока он здесь был, он увидел многое. Фрагментами, неровными отрезками, какими-то сценами, но он помнит свою жизнь. Он помнит первого друга, он помнит первую потерю. Он помнит первую удачу и первое поражение. Последнее его воспоминание о первой настоящей Любви. Он помнит, как они познакомились, как она его поцеловала. Как она впервые с ним поругалась, как помирилась. Как была зла на него, и как ему было приятно в те мимолётные секунды, когда она улыбалась ему, когда она рассказывала сокровенные вещи...
Но сейчас он просто не знает, что будет завтра. В разуме уже давно вертятся несколько вариантов того, что последует за его действиями.
Любой из вариантов, что представлялись ему, были тяжелы и неуловимы. Призрачны и эфирны.
Почему она не верит в его слово? Почему не верит, в то, что он говорил ей – чистая правда, которую мало кто сможет изменить в его сознании. Даже если она покинет его, он не сможет найти другую, не потому что других нет, просто оттого, что ему не нужна ни одна другая. То, что он почувствовал, не является земным чувством, которое он уже испытывал. Это нечто большее, что он не может объяснить себе. Он слагал для неё стихи, он был счастлив вместе с ней. Ныне же он разбит на множество частей, ныне он не представляет из себя ничего определённого, он живёт призрачным завтрашним днём. Нерешительный, слабый, наивный.